Querida Primavera.

Llevaba mucho tiempo sin escribir. Quizás fue la falta de tiempo. No. ¿A quién quiero engañar? Supongo que si pude ir a Londres he tenido tiempo para llenarme de inspiración sobre una infinidad de temas.

Debía de confundirme entonces.

La primavera me estaba haciendo daño. Aunque, en tiempos fríos, en invierno, mataba por tenerla entre nosotros. Pero no era consciente de lo caprichosa, maniática y cínica que podía llegar a ser en algunos momentos.
Le gustaba pasear sin desasosiego, lucir sus preocupaciones tatuadas una a una en su cuerpo delicado de mujer. Eso me mataba.
Me quitaba las fuerzas poco a poco. El invierno, quieras que no, es directo y seco. Hace las cosas claras y no da tiempo a debatírselas si quiera. La primavera era diferente. Era ella. Luz y sombra; alegría y tristeza; llanto y devoción; amor y odio.
Me conoce desde hace un tiempo. Cree saber cuando estoy mal o bien. Miento. Sabe cuando estoy bien o mal. Y, desgraciadamente, es una ventaja para la dulce señorita de piel de seda.
Era consciente de los males que me acechaban día si día también. Motivos graves o leves eran verdugos de mi felicidad la cual, día tras día, se iba matando poco a poco.

Madrid estaba lleno de luces. Era de noche y la primavera se había portado bien, podíamos ir en chaqueta fina. Daba gusto, beber a las tres de la madrugada sin pasar frío.

Sabía que me hacía daño y cuando veía la más mínima ocasión, atacaba sin piedad. Me gustaba que lo hiciera de una forma indirecta. Parecía un juego. Yo sabía que por muy disimulada que fuese, era intencionadamente y, ella, sabía que yo lo sabía.

Día si día también.

Ahora está en su mejor momento, florece y se siente más fuerte que nunca y no tiene miedo a nada. Pero el tiempo pasa y, si no es consciente de ello, tarde o temprano se acabará suicidando.


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