RECETAS DE BRUJAS Y DEMONIOS

Frederick escribió una historia hablando del arte culinario. Desgraciadamente para Martin, no se refería al placer de poder ver a una mujer disfrutar mientras practicas la destreza del cunnilingus.
El solía decirme "¡¡Los ocho euros peor invertidos de mi vida!!". Para suerte de Martin, ese libro le trajo muchas ayudas en el futuro. A todas las mujeres les gustan los hombres atentos, buenos en la cama y, a poder ser, que sepan cocinar. O eso decían en el libro que le compré a Frederick sobre las relaciones.

Hacía tiempo que no me ponía a recordar aquel maravilloso cumpleaños que viví. Entre las hostias que me he podido llevar estos día, las multas, las escuchas telefónicas y un largo etcétera. No tenía tiempo para mi.
Hoy leyendo, me he acordado de aquel CD de poesías que me solía poner al llegar a casa, pero de qué servía si luego acababa haciendo las tonterías que no se deben hacer cuando uno/a está enamorado/a -o eso dice el libro de Frederick-.

Mientras me ahogaba en un mar de tristeza materna, recordaba tu camiseta rota y un suelo cálido. Aunque, entre las lagunas del alcohol y mi empeño por olvidar, acababa volando a otra historia paralela no tan gratificante. Es entonces, cuando buceaba en este océano de agua cristalina con la intención de que algun alma errante me llevase con ella.

Lo peor de todo es que, entre tanto sollozo, los libros de Frederick se estropearon y aquel CD no podría volver a ser escuchado.

Un cordial saludo a aquellos que reprimen.

Una lágrima por cada compañera y compañero detenido.

Una lágrima por las y los heridos.

Otra lágrima por esas noches de poesía y arte con amor.

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EL OSO PARDO

Alen miraba aquellas maravillosas luces con la intención de huir de la realidad. Su corazón se aceleraba con cada explosión y, por instantes, conseguía olvidar el porqué de aquello que le atormentaba.
Mientras, Donna, se encontraba en su mundo de fantasía. Haciendo sus asuntos sin importarle nada en absoluto.

Las noches eran largas para aquellas personas que, como Alen, perdían la cabeza en asuntos más importantes que el simple hecho de poder follar o no esa noche. "Es difícil dejar el alcohol" decía -sin interés alguno por la conversación- mientras se preparaba para mirar la hora, una vez más.
En ocasiones, recordaba cuando era persona. Cuando dedicaba gran parte de su tiempo a las otras gentes mientras él, sin dejar de escuchar, se limitaba a decir lo suficiente.

Ahora, sabe que hubo un día en el que todo cambió. No sabe cual. No sabe dónde ni el porqué. Pero sabía que había un día que supuso un punto en su vida.
En el fondo Alen era un romántico. El típico chico poco interesante que se limitaba a escribir sus historias de amor, mientras se acostaba otra noche más solo.


El poco oso pardo que queda en las tierras nórdicas de Asturies, se lo llevó consigo cuando se convirtió en aquel animal. Al igual que éste, Alen deseaba preguntar por qué su existencia a de ir desvaneciéndose con el tiempo. 
Alen, aquel chico romántico y de buen corazón -no lo digo yo, lo dicen aquellas personas que no le conocen-, se había convertido en furia y pena. En alcohol y rabia. En llanto y miseria. Al fin y al cabo, en un gilipollas.


Le encantaba la poesía. Hacer poesía. Y, sobre todo, dedicar poesías.
Actualmente, no sabe hacer poesía. No quiere hacer poesía. No tiene a quien dedicárselas.
Y si escribe, solo es una flema de sangre con el rostro de alguna chica que puede o no merecer ser nombrada.

Isabel, me gustaría verte sonreír.

Especial dedicación al antiguo Alen. 
Te echamos de menos, yo sobre todo.

Cumpleaños feliz.

Ya se nos había hecho tarde. Había dos morenas que mataría por follármelas en esos bancos de madera que no sabían distinguir de sexos ni de clases sociales.

Voy borracho y pienso en A.
Felices sueños.

De fondo suena música Indie, dentro suenan mis putos males.






PD. Un saludo a esa chica que no entiende nada pero mata por follar.

ESCUCHANDO ESAS CANCIONES QUE ODIAS

Era demasiado tarde como para arrepentirse.
Dos de la mañana. Tú feliz en tu cama y yo, borracho, deseando estamparte contra la ventanilla de tu coche y desgarrarte el culo hasta que gritases de dolor.
Jugué con la arena de la playa entre tus pechos, llenando mi lengua de púas que solo sabían sacar lo peor de ti.


Esa chica morena con un culo perfecto, aunque pocas tetas, me estaba volviendo loco. La olvidé durante el verano, con mensajes de otras que solo sabían partirme el alma.
Hoy has vuelto. Te he vuelto a ver. No eres la chica de mis sueños. Ni yo de los tuyos -espero-. Pero sé que podemos pasar grandes momentos juntas y juntos. Ahora, he metido la pata. Así que, ya todo, absolutamente todo está en tus manos.


Tengo algo en mi interior que no se llena desde hace meses. Ni con política, ni con alcohol, ni con besos locos, ni con dejar el alcohol -sí, lo dejé durante un breve tiempo-, ni con mandaros a todas a tomar por culo, etc. Estoy solo aún teniendo a grandes colegas a mi lado. Y para dos amigas que tengo, cuando voy borracho, pienso en follármelas brutalmente.

Sí. Debería volver a ver a la doctora Carmen, mi psicóloga.