Mientras, Donna, se encontraba en su mundo de fantasía. Haciendo sus asuntos sin importarle nada en absoluto.
Las noches eran largas para aquellas personas que, como Alen, perdían la cabeza en asuntos más importantes que el simple hecho de poder follar o no esa noche. "Es difícil dejar el alcohol" decía -sin interés alguno por la conversación- mientras se preparaba para mirar la hora, una vez más.
En ocasiones, recordaba cuando era persona. Cuando dedicaba gran parte de su tiempo a las otras gentes mientras él, sin dejar de escuchar, se limitaba a decir lo suficiente.
Ahora, sabe que hubo un día en el que todo cambió. No sabe cual. No sabe dónde ni el porqué. Pero sabía que había un día que supuso un punto en su vida.
En el fondo Alen era un romántico. El típico chico poco interesante que se limitaba a escribir sus historias de amor, mientras se acostaba otra noche más solo.
El poco oso pardo que queda en las tierras nórdicas de Asturies, se lo llevó consigo cuando se convirtió en aquel animal. Al igual que éste, Alen deseaba preguntar por qué su existencia a de ir desvaneciéndose con el tiempo.
Alen, aquel chico romántico y de buen corazón -no lo digo yo, lo dicen aquellas personas que no le conocen-, se había convertido en furia y pena. En alcohol y rabia. En llanto y miseria. Al fin y al cabo, en un gilipollas.
Le encantaba la poesía. Hacer poesía. Y, sobre todo, dedicar poesías.
Actualmente, no sabe hacer poesía. No quiere hacer poesía. No tiene a quien dedicárselas.
Y si escribe, solo es una flema de sangre con el rostro de alguna chica que puede o no merecer ser nombrada.
Isabel, me gustaría verte sonreír.
Especial dedicación al antiguo Alen.
Te echamos de menos, yo sobre todo.
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